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AmSentado E7en el quicio de la puAmerta, el pitillo apagado entre los laE7bios,con la boina calada y en la manoE7una vara nerviosa de aveAmllano.Que recE7uerda su frente limpia y Amclara, quizá la primavera desE7hojada,el olor de la pólvora mojada,o el sabor del carbón mientrasAm picaba.El abuelo fue picadE7or allá en laAm mina, y arrancando negro carE7bón quemó suAm vida.E7Se ha sentado el abuelo en la escaAmlera a esperar el tibio sol de madrugE7adala mirada clavada en la montañaes su amiga más fiel, nunca le enAmgaña.E7Temblorosa la mano va al bolsAmillo Am7aum Am E7 rebuscando el tabaco y su libritoy al final como siempre murmurandoque María le esconde su Amtabaco.El abuelo fue picadE7or allá en laAm mina, y arrancando negro carE7bón quemó suAm vida.